Марсель Салимов - писатель-сатирик

 9 Муз            некоммерческий литературный журнал

Марсель Шайнурович Салимов (Мар. Салим)
Известный российский писатель-сатирик, поэт и общественный деятель Марсель Шайнурович Салимов родился в 1949 году в Башкортостане. С отличием окончил филологический факультет Башкирского госуниверситета, служил офицером в Советской Армии, работал в редакции сатирического журнала «Хэнэк» («Вилы») литсотрудником, редактором отдела и с 1980 года до выхода на пенсию – 30 лет! – главным редактором. Литературный псевдоним Мар. Салим со старотюркского означает: мар – разгром, салим – здоровый. Его произведения, как сказал Сергей Михалков, «зовут к добру, свету, честности и справедливости». Автор 27 книг, произведения которого переведены более чем на сорок языков и опубликованы во многих изданиях страны и за рубежом, является лауреатом международных и российских премий. Заслуженный работник культуры РФ и РБ. За заслуги в области печати, культуры, укреплении дружбы и сотрудничества между народами награждён орденом Дружбы.
САТИРИК   “Я взмылен весь, но мира не отмыл...” Габдулла Тукай.   Я в юности, как вилами,    преграды все сметал        и, наливаясь силами,                  учился и мужал. Заметив это,     к тридцати       мне вверили журнал. – Редактор “Вил”–          высокий пост,            мудрее будь вдвойне! – Коллеги,     кто под шестьдесят,             напутствовали мне. – Ты дерзок и небрежен,        подкалывать привык. А надо – ох! – придерживать              язвительный язык. Неровен час,       и до беды           тебя он доведёт: Начальство не одобрит      или не так поймёт... Но я в советы не вникал,        соломок не стелил. И в пух и прах      через журнал            всё зло наотмашь бил. Мишенью были бюрократ,       хапуга, рвач и хам,            кто у народа воровал              и жить мешал всем нам. Чтоб зло под корень извести,       очистить общий дом,             я жизнь сатире посвятил                    и не жалел о том. Все жилы рвал... Но вот беда –    не стало меньше зла. И дури много,        как всегда,          и пакость не ушла. Наверно,     для такой борьбы        жизнь коротка была... А для чего ж тогда писал,         пороки бичевал? К чему азартно пестовал       колючий свой журнал? Как дальше быть? Такой вопрос      совсем не прост,          к тому же молодым. А я, устав, как паровоз,       от наставлений и пинков,           и в шестьдесят –               вот парадокс! –                   не уступаю им. И шефы лет по тридцати     мне пальчиком грозят. И слышу вдруг знакомое,          как много лет назад: – Ты без оглядки говоришь,              ты к дерзости привык. Пора теперь придерживать             язвительный язык! Но я,      махнув рукой опять,              иду своим путём. Мне жизнь уже не поменять,            гори она огнём! Когда б указов я чужих        прилежно выполнял,            то сел бы на телегу их,               их песням подпевал. Отменно был бы я другим –      покладистым,               своим... Сатириком       тогда б не стал. И не родился им!   НЕ ИНТЕРЕСНО! (Неинтересное стихотворение юмориста)   Когда подольше поживёшь, Побольше мир наш узнаёшь, И что-то даже признаёшь В отличие от юных лет, То острота уже не та, И интереса нет! Политик с ловким языком, Без совести и без понтов, Но оседлавший свой предмет, Прельщать без устали готов Неискушённых, молодых... А мне в том интереса нет! Сменяя прежних паханов, Блатная шустрая братва, Прибрав богатства всей страны, Впадает в праздничный разгул – Зевакам праздным на десерт... Но мне в том интереса нет! Когда в почёте краснобай, И черноликий стал звездой, А зло, и глазом не моргнув, С экранов входит в каждый дом, Вполне оправданный при том, И рукоплещет дряни свет, Что может нравится кому... Но мне в том интереса нет! А про остальное – промолчу, Зря надрываться не хочу. Как юморист и как поэт, Я понимаю без прикрас, Что людям нынче не до нас... Поскольку интереса нет! Перевод с башкирского Марата ЯМАЛОВА.   Я ВИНОВАТ!   И что, и как… Про то никто не знает. Какая-то сплошная маета. Несправедливость, подлая, гуляет, А справедливость в клетке заперта. Кто понаглее, тот вовсю жирует И в ус не дует… Вольное житьё! А честный бедствует; он не ворует; Он скромно дело делает своё. Гляди, начальники да депутаты, Друг друга обвиняя, дерзко лгут. Тот сладко говорит, а этот – матом, А приглядишься: тот и этот – плут. А бизнесмены… Эти не зевают: Растёт на это и на то цена; Мешки, спеша, деньгами набивают; Гори огнём, родимая страна! А власть страны с экрана смотрит важно. Она-то ни при чём; она честна. Вот пенсии уж повышала дважды… Пособия… Какого вам рожна?.. Те, кто рулил, в рулящих пальцем тычут: Мол, довели до нищеты страну. А им – в ответ: «Ошибок ваших – тыща! Так вот признайте… ну хотя б одну!» Такая чехарда!.. Никто не хочет Признаться, что хоть в чём-то виноват. И я встаю над болтовнёй порочной, И поднимаю свой усталый взгляд, И говорю: «Виновных не ищите! Я виноват! Поверьте, только я!.. Свой голос «за» я отдавал, поймите! Не видел ни жулья и ни ворья! Не я ль глухим годами притворялся? Не я ль прикидывался, будто нем? Не потому ль народ так настрадался? Не потому ль он приуныл совсем?» А чтоб мелело море общей лжи, И вы покайтесь, важные мужи!   СОВЕТСКИЙ ЧЕЛОВЕК   Из школы является внук. С улыбкой его встречаю. – Скажи, – говорит он мне вдруг, – «Совок» ты?.. Что означает? Я и не такое слыхал. Немало слыхал вопросов. Ведь нынче кто жизнь не видал, На прошлое смотрит косо. – Придумали слово лгуны, Кто землю свою не любит. «Совки» же – Отчизны сыны, Советские наши люди! И чтобы Отчизна цвела Под зноем судьбы, под снегом, Вершил большие дела, Кто звался, внук, Человеком. И радостен был ему труд, Успех трудовой собрата. Когда ж стал главенствовать плут – Не стал рвачом вороватым. Ни гор золотых, ни дворцов – Не нужно!.. Росли бы дети! Любили бы мам и отцов! Таких вот сыщи на свете! А как они были дружны, Советские люди! Диво! В любом уголке страны Был каждый с судьбой счастливой. Мужчины, храня рубежи Великой родной державы, Хотели Отчизне служить, Не требуя благ и славы. Высокая, тихая честь – Советским быть человеком. И в этом судьба наша есть. Запомни, внучок, навеки! И, выслушав речь мою, внук – Я это, клянусь, не забуду! – Сказал, улыбаясь мне, вдруг: – Советским, дедушка, буду!   НАШ НАРОД   Этот народец зовётся народом?! Лишь шёпот, меканье, пустословье. Распашет ли землю, пройдёт ли походом? Согреет ли малых-старых любовью? Этот народец зовётся народом?! Ворью, глянь, закрома открывает, И врагов по секретным заводам Водит, простецки смеясь, кивая. Этот народец зовётся народом?! Пройдохе верит… всему на свете! Смело сразится со швалью и сбродом, Но пьян – его враз валит ветер. Этот народец зовётся народом?! Ему пришельцы своих милее. Вспомнит героев – так-сяк, мимоходом, – А тех, кто нынче его жалеет?.. Этот народец зовётся народом?! В рабы чуть что идёт самовольно, Чтоб богатею быть с грузным доходом, Ну и чинуше – сытым, довольным. Этот народец зовётся народом?! Это отара с немалым приплодом… Таков… Но вижу своё я счастье: Служить ему – с любовью и страстью.   ВОЗВРАЩЕНИЕ ЛЕНИНА   В Уфе открыт отреставрированный в 1980-х годах памятник В.И. Ленину, который был установлен в 1924 году одним из первых в стране.   Когда в сердцах звенит остуда, А власть – сплошь тучные затылки, В Уфу явился к нам Ильич оттуда, Где четверть века был он в ссылке. Стал мир вокруг, увы, неузнаваем. И лица не узнать иные: Кто вором стал, тот стал неприкасаем, Сдал совесть – горы взял златые. Сменился ветер – подхалимы рады: Маячит новая нажива! «Вождей» портреты тащат на фасады И славят их с улыбкой лживой. И тут же новых (кто в опале) забывают... А Ленин? Он живей живых! Цветы в ноябрьском воздухе пылают. Ильич глядит на нас как на родных.   ВСПОМНИЛ   Начальником мой друг давнишний стал. Теперь он в кабинете. В силе. Весь день приёма у него я ждал. Лишь вечером меня впустили. Но он не поднял на меня и глаз И слова доброго не молвил, Хотя былое связывало нас. И тут я о былом напомнил: – Приятель, помнишь детские года? А шалости?.. Ах, как шалили! Как воровали яблоки в садах? Как девочку одну любили? Но он не помнит этого сейчас. Молчит угрюмо и устало. Как будто бы увидел в первый раз. Не заболел ли? Что с ним стало? – Приятель, помнишь, целых десять лет За партою одной сидели? Как списывал ты у меня ответ? Над сочинением твоим корпели… Но он не помнит этого сейчас. Молчит угрюмо и устало. Как будто бы увидел в первый раз. Не заболел ли? Что с ним стало? – А вуз ты помнишь? Мы с тобой тогда В одном ютились общежитье. А сессия нагрянет?.. Не беда! Где знанием мы брали, где наитьем. Но он не помнит этого сейчас. Молчит угрюмо и устало. Как будто бы увидел в первый раз. Не заболел ли? Что с ним стало? – Прости, но, видно, это перст судьбы. И, видно, нам не до объятий. С проверкой я… Так значит, ей и быть. Забыл меня ты очень кстати. Тут он вскочил и распахнул объятья: – Узнал! Узнал! Да мы росли как братья!..	СОПЕРНИЦА   А телебашня – штука важная. Как маяк в дороге дальней… И выручалочка домашняя: Всё видать из тёплой спальни. Да, в каждом доме телевизоры; Всё – экраны да экраны. То в душе начали ревизию Разноликие шайтаны. И все мужчины очаровано В синие окошки пялятся. А жёны, что судьбой дарованы, До утра кусают пальцы.   ВЫБИРАЮ ДЕВУШКУ…   Говорят, с умножением лет В нас душа не стареет. Говорят, если даже ты дед, Пыл любви молодеет. И поверив, как сказке, молве, Стал бедовым я с виду, И бывалый уже человек – Неженатым джигитом. На скамье у подъезда сижу И с удачного места На девчат проходящих гляжу – Выбираю невесту. Вон – красавица… Кто она? Чья? Эта девушка – диво! Я готов уже к жарким речам. Но… в руке у ней – пиво. А за нею другая идёт – Да какою походкой! Но… дымище табачный плывёт За крутою красоткой. Мне курящая не ко двору… Глядь, картинка иная: Бесподобны движения рук!.. А помада губная!.. Незнакомка с улыбкой глядит. – Деньги, милый, имеешь? Если в баксах мне выдашь кредит, Обслужу – онемеешь! – Баксов нет. Ну а в баксу* – прошу! Там занятий в достатке. – Мне «зелёненьких» нравится шум, А не сад и не грядки!.. Подкатил на авто толстопуз И увёз незнакомку. Я сижу на скамье и дивлюсь: «Есть отрада хоть в ком-то?!» Размышляя о счастье, грущу: «Стану молод, как в сказке… Но любимую где отыщу, Если вижу лишь маски?..» *Бакса – сад (башк.)   ДЕНЬ ПОЦЕЛУЯ   День шестой апреля. Весна. Первый ряд. Сиянье глаз. Вновь смеялась остротам она, А пришла не первый раз. Вечер смеха к ночи иссяк. Тут я девушку спросил: – Наизусть всё знаешь… Так? И хватает слушать сил? – Вечера искристые… Вот! Будто брызжет в ночь кремень… Если б длились и круглый год, Приходила б каждый день! – Что ж, красавица, погоди! Хоть и праздник вышел весь… Коль захочешь, то приходи. Через годик будем здесь. И она задумалась вдруг. Да и я сам стал не свой. Руки чутко жаждали рук… Токи бились над головой… – Ну да ладно, это ль беда! – И коснулся плеча. – Провожу хоть малость, айда, Шутки ради, сгоряча. – Коль шутить, то, значит, шутить: Юморист – под ручку – смех! Можно дальше так рассудить: Раз – со смехом, то вовсе – не грех. И пошли, апрелем дыша, Средь её знакомых мест. Шли тихонечко, не спеша, Глядь, а вот и её подъезд. На прощанье как бы шутя, Я к губам её припал, И в глазах, насмешкой светя, Огонёк вмиг заплясал. – Ты, агай,* оставь свою роль… Поцелуй – и тот смешной. Не умею… А то б, герой, Поцелуй узнал бы мой! Удивили эти слова, Всколыхнули спящий смех. Но, быть может, всё же права Зрительница утех? – На свиданья я не рвалась, Я рвалась на вечера, Где царила юмора власть, Как сегодня и вчера. – Научу… Беда ли… Ну вмиг! Отойдём в сторонку, в тень… – Так меж нами он и возник, Поцелуя вешний день. С той поры года протекли. Много смеха я разнёс… Где поклонницы милой лик? – Я такой слыхал вопрос. День шестой апреля. Весна. Поцелуй в воздухе вешний. И меня сегодня жена, Обнимая, целует нежно. *Агай – дяденька (башк.)   ДУША В ДУШУ   Век за веком – рядом; вместе Создавали общий лад. Стал сосед соседу тестем, Сват для свата, будто брат. Этот женится на русской И безмерно рад тому: Было в доме серо, тускло, Будет солнышко в дому! Ласки ей!.. Свои удачи! И зарплату – до гроша! Ну а веру примет… Значит, Называй: «Моя душа!» Есть завет старинный, точный: Кровь любовью обнови! Отдал русский в жёны дочку – Ты своим его зови. О вражде у нас не слышно; Да кому она нужна! Это очень славно вышло: Мир да лад, семья одна! Русским жёнам честь и слава, И великая хвала! Сколько же детишек, право, Та ли, эта родила!.. Пополнение в России – Каждый день и каждый год. Вместе мы – большая сила, Вместе мы – большой народ! От башкирок и от русских – Пополненье в новый мир! Надо ль предаваться грусти?.. Ты, башкир, всегда – башкир.   ПРАВДА, ОСТАВШАЯСЯ В ГАЗЕТЕ   В киоске навалом журналов И ярких пышных газет. Еды-то бывает и мало, Но суесловья – букет. Страницы пропитаны ложью – И эти, эти и те… И наглостью наглость же множат. А справедливость-то где? Уставший от многих обманов, Поживший всяко бабай, Всё ищет в писаньях пространных Хоть отблеск правды, хоть край… И вот аксакал наконец-то Нашёл-таки, что искал; Отдал продавщице монеты И «Правду» бережно взял. Перевод с башкирского Ивана ТЕРТЫЧНОГО   ПЕРВЫЙ СНЕГ   Пожухла жёлтая трава и вьюга мир весь день терзала. И ты холодные слова тогда впервые мне сказала. Весь вечер снег на землю шёл, а солнце встало – он растаял. Но лёд, что в сердце мне вошёл, навеки холод в нём оставил…   НО Я СКАЖУ…   – Скажи, с женой живёшь ты дружно? – меня друзья пытают часто. Я не пойму, зачем им нужно, чтоб я сказал, что мы несчастны? Да, я могу себя заставить сказать, что мы живём отвратно, и этим – радость им доставить, чтоб стало им на миг приятно! Но я скажу, им всем на зависть, что я – жену люблю доныне, и даже в обществе красавиц одной её шепчу я имя…   ЮБИЛЕЙНОЕ   Ну, вот и стал я юбиляром, и женщины в теченье дня, став в очередь, как за товаром, целуют трепетно меня. Тут министерши, поэтессы, чиновницы (и ведь не лень!) меня – задиру и повесу! – спешат поздравить в этот день. Как птицы в тёплый день апрельский купают перья в брызгах луж – так нынче столько близких душ спешат в лучах моих погреться! О, сколько славы и похвал! Слова текут густым нектаром. Ну как бы я о них узнал, когда не стал бы юбиляром?..   ИМЯ ГЕРОЯ   Ещё безусым Салават своим геройством смог прославиться. А мой сосед – хоть и усат – но до сих пор бездельем мается. Хоть то же имя у него и богатырское сложение, но где – деяния его? Где – его родине служение? Давно из возраста мальца он вышел, но, стыда не ведая, сидит на шее у отца, за семерых один обедая. Созвав в подъезд по вечерам таких, как сам, ватаги шумные, под струн гитарных тарарам гогочут там, словно безумные. Всё время сонный, сытый взгляд, в словах и чувствах – бездна фальши. Святое имя – Салават – как смеет он поганить дальше? Пусть кто-нибудь пойдёт в музей, там Салавата хлыст попросит – да всыплет глупому плетей, чтоб вспомнил, чьё он имя носит!..   ИСТИННОЕ ВЕЛИЧИЕ И горы, как люди: чем выше, Тем круче и резче судьба… Мустай Карим Поэт величьем схож с горой – у самых туч его глава! И люди зря в него порой кидают злобные слова. Поэт не прячет чистый взгляд. И пусть бурлит неправдой зал – но все слова, как камнепад, не ранив гения, летят назад на тех, кто их сказал. О, сколько силы надо, чтоб не дрогнуть среди вражьих стай! И чтобы жить, не хмуря лоб – как жил средь нас поэт Мустай. Перевёл с башкирского Николай ПЕРЕЯСЛОВ.

http://www.istoki-rb.ru/index.php?article=2719

Я ВИНОВАТ! (Стихотворение, написанное на рубеже веков)

25 ноября в Уфе прошла торжественная церемония награждения победителей I международного конкурса переводов тюркоязычной поэзии «Ак Торна» («Белый Журавль»). На сегодняшний день в стране не проводится ни одного масштабного конкурса для переводчиков с языков народов России и СНГ. И этот конкурс является уникальным событием, играющим большую культурную роль и служащим делу развития взаимопонимания между народами и укрепления межнационального уважения, поскольку знакомство с культурой другого народа – первый и главный шаг к миру и согласию. В номинации «Гражданская поэзия» победителем стал московский поэт Иван Тертычный за перевод стихотворения известного башкирского поэта-сатирика Марселя Салимова «Я виноват!», которое предлагаем нашим читателям. Марсель САЛИМОВ * * * И что, и как… Про то никто не знает. Какая-то сплошная маета. Несправедливость, подлая, гуляет, А справедливость в клетке заперта. Кто понаглее, тот вовсю жирует И в ус не дует… Вольное житьё! А честный бедствует – он не ворует, Он скромно дело делает своё. Гляди, начальники да депутаты, Друг друга обвиняя, дерзко лгут. Тот сладко говорит, а этот – матом, А приглядишься: тот и этот – плут. А бизнесмены… Эти не зевают: Растёт на это и на то цена; Мешки, спеша, деньгами набивают; Гори огнём, родимая страна! А власть страны с экрана смотрит важно. Она-то ни при чём, она честна. Вот пенсии уж повышала дважды… Пособия… Какого вам рожна?.. Те, кто рулил, в рулящих пальцем тычут: Мол, довели до нищеты страну. А им – в ответ: «Ошибок ваших – тыща! Так вот признайте… ну хотя б одну!» Такая чехарда!.. Никто не хочет Признаться, что хоть в чём-то виноват. И я встаю над болтовнёй порочной, И поднимаю свой усталый взгляд, И говорю: «Виновных не ищите! Я виноват! Поверьте, только я!.. Свой голос «за» я отдавал, поймите! Не видел ни жулья и ни ворья... Не я ль глухим годами притворялся? Не я ль прикидывался, будто нем? Не потому ль народ так настрадался? Не потому ль он приуныл совсем?» А чтоб мелело море общей лжи, И вы покайтесь, важные мужи! Перевёл с башкирского Иван ТЕРТЫЧНЫЙ